Порой мне начинает казаться, что я немного, ну, слишком что ли. То есть как это было раньше: о, привет, ты клевый, я могу терпеть твое занудство пару раз в неделю. Как это сейчас: о нет, мне страшно спать одной в пустой квартире, не уезжай, положи на семью и останься со мной. Иногда я думаю о том, чтобы предложить ему "интровертский перерыв", со мной ведь и так-то непросто, а в таких объемах и подавно. Проблема в том, что он никогда не скажет мне, что ему такое нужно, а мне не хватит духу на долгое время остаться в одиночестве. Мне бы помогла хорошая книга, но в последнее время среди художественной литературы, несмотря на конкретизацию жанра, попадается такой откровенный шлак, что читать получается только научпоп, который изучен мной вдоль и поперек, а нового там сказать почти и нечего. В отношениях с человеком, который работает с космосом и имеет нечеловеческий багаж знаний, тоже есть свои минусы. У меня, конечно, есть Уэллс, но поскольку он был заброшен мной в свое время, на данный момент я угнетена мыслью, что придется начинать заново.
Ох и не о том, что нужно, я сейчас волнуюсь.